Terres de femmes

Marielle Anselmo/Les îles

Printemps des poètes 2010 – « Couleur femme » (7)

LES ÎLES


rester
une nuit
ici
entre les étoiles
splendeurs intimes
du ventre nocturne

               *

ces étoiles si belles
dans le ciel
sont-elles
pour toi ou pour moi?
jeune fille des îles
tu as volé mon cœur
dit la chanson
jeune fille de Samos
tu as fait de mon cœur
quarante-deux morceaux
dit la chanteuse
et celle qui la rapporte
étoiles
dit la chanson
la plus simple
ne m’insultez pas
tandis que je dis ma peine
et cette nuit qui ne veut pas s’éteindre

                *

les quelques mots
que je sais dans ta langue
étoiles
pain
poisson
amour
eau
mer
clair de lune
jour
nuit
quelques mots
pour aller
entre les îles
approcher
la vérité
de tous les jours
les premiers mots de la langue


Marielle Anselmo, cycle « Les îles », in Jardins, Tarabuste, 2009, pp. 65-66-67.

Note d’A.P. : d’autres poèmes de Marielle Anselmo ont été tout récemment publiés dans l’anthologie poétique de la revue Nu(e), n° 42, novembre 2009, pp. 5-11.

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11 novembre 1516/La Saint-Martin de Leonardo

Éphéméride culturelle à rebours

Leonardo, La Belle Ferronnière (détail), v. 1495-1497
Huile sur panneau, 62 × 44 cm
Paris, Musée du Louvre





LA SAINT-MARTIN DE LEONARDO

     À la Saint-Martin de novembre ils virent passer dans les faubourgs ceux qui venaient pour la foire, les rues s’emplissaient d’odeurs, de piétinements de bêtes, parfois ils venaient loin, sans rien d’autre que la camelote de leurs paniers, leurs épingles et leurs rubans, ils restaient la semaine et partaient pour d’autres foires, d’autres villes, elle disait que les pauvres couraient par tout le royaume, le monde n’était qu’une longue bande de terre sous le ciel, au bout si l’on marchait longtemps on trouvait un gouffre sans fond, il y en avait qui voulaient aller jusque là, n’avaient pas d’autre endroit où diriger leurs pas, n’en avaient jamais eu, elle en connaissait qui étaient partis et qu’on n’avait jamais revus, ils avaient dit qu’ils allaient prier saint Jacques ou sainte Marie dans de lointaines cathédrales, un jour ils s’étaient arrêtés, avaient crié Sancte Jacobe ! Sancte Jacobe ! et on les avait enterrés sur un talus, à leur tête on avait planté une croix de bois. Elle disait qu’elle venait de voir deux enfants qui n’avaient ensemble qu’un seul corps, ils étaient dans une petite voiture tirée par des chiens, ils allaient prier Notre-Dame de Cléry, le père, un berger marchait près d’eux, regardait droit devant lui, ne quittait pas des yeux l’horizon, elle les avait vus passer le fleuve vers Artigny.

     En prévision de l’hiver il lui fit faire des bottines et commanda pour ses jupes une aune de futaine, 7 sols, à quoi il ajouta, 4 sols, une aune de toile bleue pour deux corsages du dimanche. Il lui demanda si elle avait assez de coiffes et de chaperons, elle dit que tout allait bien comme ça et qu’il ne devait pas se soucier d’elle.
     Il dessinait à nouveau, doigts raidis sur le crayon il reprenait le travail de San Spirito et Santa Maria-Novella, les corps nus, dépouillés, ouverts puis dessinés tout un hiver dans la nuit des caves, arpentant les salles dans le bruit rauque des voix et l’odeur aigre des grabats il était venu les trouver avant qu’ils meurent, il voulait savoir, comprendre, parfois ils dormaient, il les regardait dormir derrière les rideaux de chanvre, déjà dessinant la mort, les instants qui précédaient la mort dans un violent, calme et désespéré suspens du temps, plus tard il les ouvrait par le milieu, hommes, femmes, enfants, (et parfois dans le ventre des femmes l’enfant mort avec elles, recroquevillé comme consentant il les dessinait, il se souvenait d’eux quand ils parlaient, quand ils tendaient la main, il pensait au vieillard mort assis sur le bord du lit tandis qu’ils causaient, à la folle qui la nuit chantait au bord du fleuve ses airs anciens, elle avait perdu la vie si doucement que tous là-bas en avaient rêvé.

     Un soir avant souper elle était sortie chercher du bois, il l’avait vue derrière les remises avec son fagot, avançant d’une marche incertaine, titubante, ni la hanche ni la jambe ne suivaient la foulée, elle boitait à travers les terrasses, elle passa devant lui, puis d’un bruit sec elle cassa du bois, poignée après poignée le glissa sous les bûches. Elle n’avait rien dit, la nuit tombait doucement, bientôt elle recueillerait les braises pour les bassinoires. Quand elle se tourna vers lui, il croisa sur sa poitrine la vieille pelisse et ferma les yeux.


Michèle Desbordes, La Demande, Éditions Verdier, 1998, pp. 73-74-75.

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Voir aussi : - (sur Terres de femmes) 15 avril 1452/Naissance de Léonard de Vinci ; - (sur Terres de femmes) 10 juin 1910/Un souvenir d’enfance de Léonard de Vinci ; - (sur Terres de femmes) Patrick Boucheron, Léonard et Machiavel.

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Jos Roy/Lui – … Elle –

Printemps des poètes 2010 – « Couleur femme » (6)

Jan Massys, Judith (détail), 1563
Huile sur panneau de bois, 115 x 80,5 cm
Anvers, Musée royal des Beaux-Arts
Source

LUI – … ELLE –


Lui –

rejoignant
les cyclones.

Sous chacun de ses pas s’extrait

une cité multiple
en livrée de cristal et de suie.
Quelques herses autour,
crevant hymen défiant cieux.

Sous chacun de ses pas

s’extrait
un doute de fosse.

Elle –

pétrie non de cités
mais de rues de relents de foules
pétrie d’enfants et de morts
de ce que
– intelligemment, on tait
dans les gueules régulières et savantes.

Mais elle –
du verbe ne connaît que chair et sang
qu’elle recueille, chaque mois, chaque saison,
en cette coupe.
(laver, gratter, détruire la trace
de l’aveu)

ça tressaute de son ventre au monde
ça veut ça veut ça veut
croître sans liens
ça veut dire l’étrange et le pur
entre ces lèvres
ça veut dégoutter le mystère
dégoutte dégoutte
ça veut

Elle –
dressée (même sous)
lèche plaies et rumeurs.
Le guide s’esquive sous sa langue.

Elle l’avale.

Poursuit le chemin.


Jos Roy
D.R. Texte inédit
Jos Roy/Terres de femmes

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Speluncatu

Ph., angelepaoli

Pour Guidu

SPELUNCATU


Derrière la vitre du palais
l'église de la grand-place s'absente
noyée doucement derrière
la somptuosité baroque
plein ciel
de la collégiale

adossée sur l'invisible
son clocher rivalise
avec les cimes effacées
c'est la collégiale toujours
qui impose le sien
découpe élancée
de courbes de voussures
ouvertes plein soleil
sur le beau pays de Balagne

la lumière d'automne joue
plein feux sur la façade
arcatures et spirales
enroulements de feuilles de merlons
dépliements d'ombres
dans les angles
plein silence sur la place
nouée à ses acteurs absents

deux hommes en face à face échangent
les banalités du jour
regards perdus sur l'horizon
voué à l'abandon des âges

la vitre pleure en gouttes vaines
la splendeur des ors disparus
renaît en vagabondages
dans les ors vibrants
des feuillages.



Angèle Paoli
D.R. Texte angèlepaoli

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Circulades Le billet de Nestor

Le billet hebdomadaire de Nestor (5)

Ph., G.AdC




CIRCULADES

     Proche est le terme. À tes côtés, la nuit des marécages guettant, arrachant du visage soupçonné la clé des bans, l'enclos piétiné, les crinières baies, l'ombre des lances, les pas multipliés...
     Gauche, oscillante fumée où nous goûtons la durée pliée à l'état pur, ce qu'on appellera bonheur plus tard, avant de tâtonner dans l'encre de seiche, de toucher aux brouillards, de se forger des attitudes...
     Ô brèche ouverte dans tes remparts, devinant et colmatant celles de l'oubli, elle qu'on ne parachève qu'une fois, poreuse aux complots, précieusement précaire, scellant les confins que tu guettas, pétrifiés en une seule béatitude...
     Guet à peine, déni, prélude, rangée de tournesols muets, pal, chaleur blanche, puanteur, poussière à chaque pas soulevée... Ce n'est qu'une heure plus tard, ou demain, ou dans un an, à la prochaine saison des pluies ― le temps, ici, ne compte pas ― que viendront s'ébrécher les murmures aux touffes de gentiane ou de genévrier exhalant leurs dorures d'alchimie, trappes ou rejets, miroirs inachevés dans leur germe, mutilés comme dans l'ombre ultime...
     Ne redouter que cela, l'énigmatique rapport de la créature et du guérisseur, sourde voix mêlée à ses échos, grappes voraces, étrave dernière sur laquelle tu vins courber tes gestes, te resserrant, te figeant avant que la pourriture ne vienne noircir l'air, ternir l'image...
     Tout, là-haut, t'obscurcit, baies, vides, murs fauves, vieilles empreintes... Plus jamais tu ne regagneras la rive, dans le cliquetis des bracelets et des joncs, à l'aube où les soupirs se taisent de part et d'autre, trêves dilapidées, louves, scribes, empailleurs, funambules, barbiers, charmeurs de rats, apprentis-bourreaux...
     Sur le quai, l'enfant jetant des pierres dans l'eau croupie : elles sautent, claquent, font deux ou trois ricochets avant de disparaître. POUR TOUJOURS.
     Un cri bref, puis le silence, lente couche de poussière couvrant le sentier, les feuilles que chaleur tord. Ça et là, fragments de murs, palissades, troncs, glaisières oubliées de l'heure qui fut, celle qui n'extirpe ni t'omet, poids sevré des choses que le réel enfin efface...
     Qui te saisit à la gorge ? Qui te cloue au sol ? Qui te poignarde ? N'est-ce pas cela l'avenir, silence coagulé, pénombre cendrée protégée des solitudes et des créances ?
     Tu flamberas, flétriras, oublieras : les pas, les duels, les fers, les espaliers, les fagots, les prunelles, les terreaux affleurant, le dos effrangé, les galets qu'à chaque reculade tu éboulais avec ce cri séparant tes yeux de l'écume, fucus à jamais démis des liens, heures vouées à l'épine, au ressac, à l'ortie...
     Vaine parole qui te venge des chronologies, te répand dans la distance, enrichi de la milice des ténèbres, des fournaises qui te frôlent, toi et tes rugissements, tes dagues, tes voltiges...


André Rougier
D.R. Texte André Rougier

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a mezzanotte

Ph., G.AdC

A MEZZANOTTE


Le sanglier blanc ― ou peut-être est-ce un loup ? ― rôde. Il coupe la route et court se perdre dans les griffes serres du maquis. Des ombres longues sortent des tombes le petit pont aux âmes court.

Un rideau de blé mûr détermine le jour mais c'est la nuit qui tombe. La coupe sombre du soir enveloppe les coques blanches de Navachjeli. Le vaisseau des tombes divague.

. et tangue entre mer et ciel noir.

Ailleurs, au chaud de la maison, Amour et Psyché dans leur drapé de gestes s'enroulent caresses de voix nues qui s'effilent se fondent s'aspirent en cônes acoustiques les papillons du soir stella maris glissent sur l'horizon le rideau étire son étole de blé mûr le thé durcit ses velours dans les coupes grenat qu'aucun fruit délicieux n'emplit de formes rondes.

Le vent tourne pale de rumeurs sombres nomades de la nuit qui vient
les heures passent d'horloge en horloge qui tangue le temps
tout l'univers se blottit dans nos mains la barque glisse sur les eaux dures du détroit noir
et les sons qui s'engouffrent défilé lisse sombre glacis des monts des gorges et des voies
tissent leurs silences le long des parois nocturnes
plaintes et pleurs
clapotis des âmes de la nuit.

Surgie du fond des eaux
l'hydre ondule vert de grimaces obséquieuses
la forêt sombre dans l'à-pic les visages lunes
éclaboussent de rire
les abords de minuit.


Angèle Paoli
D.R. Texte angèlepaoli

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Marta Grundwald/je te montrerai comment je traverse la rue

Printemps des poètes 2010 – « Couleur femme » (5)

Ph., G.AdC

Pokażę ci kak przechodzę przez jezdnię


patrz : nie jestem żądną wyrocznią
pierwszą ani ostatnią instancją
idę trzeźwa przez miasto
idę przez zaminowane pole
jest tak wilgotno [mam zły smak w ustach]
że nawet nie chce się dziś wpadać do rzeki

jestem głodna
jestem głodna
ale nikt mi w ten głód nie uwierzy
szyba w oknie na dole pęknięta
co dzień ktoś przeciska tamtędy
spore kawałki mięsa

[mam zły smak w ustach] w nocy:
boimy się drzew bo są jak palce
pęka skóra na udach stopy więdną
jak kwiaty rano: [mam zły smak w ustach]

Lubiłem stawać na moście
i wrzucać do wody jabłka.
wiedziałem, że będziesz się im dziwiła
patrząc, jak przepływają obok.

zbieram z poduszek suche płatki skóry
widać
widać kto jakim spał drzewem


Marta Grundwald, aj aj aj, wojewódzka biblioteka publiczna I Centrum animacji kultury w Poznaniu, Poznań [Polska], 2006, s.f.

je te montrerai comment je traverse la rue


regarde : je ne suis point un[e] oracle
ni première ni dernière instance
sobre je passe par la ville
sobre par un champ miné
il fait humide [sale goût dans la bouche]
je n’ai même pas envie de tomber
dans le fleuve

j’ai faim
j’ai faim
personne ne le croira
une vitre fêlée dans la fenêtre d’en bas
quelqu’un vient arracher là
chaque jour
de gros morceaux de viande

[sale goût dans la bouche] la nuit :
on a peur des arbres ils ressemblent aux doigts
la peau des cuisses se fissure les pieds se fanent
comme les fleurs
le matin [sale goût dans la bouche]

J’ai aimé rester sur le pont
jeter des pommes dans l’eau
tu les as regardées flotter
toujours je savais t’étonner.

je ramasse des pétales de peau
tout secs sur les oreillers
ça se voit
ça se voit qui a dormi sous quel arbre


Marta Grundwald
Traduction inédite de Marta Grundwald

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7 novembre 1910/Mort de Léon Tolstoï

Éphéméride culturelle à rebours

Ph., G.AdC

     Le 7 novembre 1910 selon le calendrier Julien meurt dans la petite gare d’Astapovo (Gouvernement de Riazan) Lev Nikolaïevitch Tolstoï. Il est enseveli, conformément à ses désirs, dans le domaine familial de Isnaïa Poliana. Au milieu des forêts.
     Considéré comme l’un des écrivains majeurs de la Russie impériale, Tolstoï est connu pour ses grands romans, Les Cosaques (1863), La Guerre et la Paix (1865-1869), Anna Karénine (1873-1877), mais aussi pour ses nouvelles : La Mort d’Ivan Illitch (1886), La Sonate à Kreutzer (1889), Maître et Serviteur (1895), Résurrection (1899).

LA MORT D’IVAN ILLITCH


CHAPITRE III

     Telle s’écoulait l’existence d’Ivan Illitch dix-sept ans après son mariage.
     Il était déjà devenu un vieux procureur chevronné, avait décliné plusieurs offres de mutation, dans l’attente d’un poste plus avantageux, quand il se produisit un événement qui mit brutalement fin à sa vie paisible.
     Depuis quelques temps, Ivan Illitch lorgnait une place de président dans un centre universitaire, quand il fut devancé par un nommé Hoppe. Ivan Illitch se fâcha tout rouge, fit de cinglants reproches à son camarade, se brouilla avec lui et avec ses propres supérieurs. Ceux-ci, fortement refroidis à son égard, l’oublièrent de nouveau lors de la promotion suivante.
     Ceci se passait en 1880, l’année la plus pénible de toute l’existence d’Ivan Illitch. Cette année-là il apparut que l’indemnité de procureur était nettement insuffisante pour vivre ; en outre, Ivan Illitch s’aperçut que tout le monde l’avait oublié et que ce qu’il considérait comme la pire injustice passait aux yeux des autres pour un procédé parfaitement normal. Son père ne jugea pas utile de lui venir en aide. Ses anciennes relations ne s’occupaient plus de lui, l’estimant confortablement établi, voire heureux, avec son revenu annuel de trois mille cinq cents roubles. Lui seul se rendait compte qu’avec les injustices dont il avait été victime, les continuelles jérémiades de madame, les dépenses disproportionnées à ses moyens et les dettes qu’il commençait à contracter, sa situation était loin d’être normale !
     Cette année-là, afin d’économiser pendant les vacances, il demanda un congé, l’obtint et s’en alla passer l’été chez son beau-frère.
     À la campagne, loin de son administration, Ivan Illitch, pour la première fois, connut l’ennui, un ennui tellement insupportable qu’il résolut sur l’heure qu’on ne pouvait pas continuer de vivre ainsi et qu’il était urgent de prendre des mesures décisives.
     Après une nuit blanche, passée à faire les cent pas sur la terrasse, il prit le parti de se rendre à Pétersbourg et de solliciter un poste dans un autre département, afin de châtier tous ceux qui n’avaient pas su l’apprécier.
     Le lendemain même, nonobstant les objurgations de sa femme et de son beau-frère, il partit pour Pétersbourg.
     Ivan Illitch n’avait qu’une idée en tête: obtenir une place qui lui rapportât cinq mille roubles par an. Peu lui importaient le département, le poste et le genre d’activité. Tout ce qu’il demandait, c’était un emploi de cinq mille roubles, dans l’administration, les banques d’Etat, les chemins de fer, les organismes placés sous la dépendance de l’impératrice Marie, voire les douanes. Bref, il lui fallait coûte que coûte gagner cinq mille roubles et quitter le ministère où les gens n’avaient pas su l’apprécier à sa juste valeur.
     Par le plus grand des hasards, un succès inouï couronna son entreprise. A Koursk, il vit monter dans son compartiment de première classe un de ses amis, F.S. Iljine, qui lui fit part d’une dépêche récemment parvenue au gouverneur de Koursk : de grands bouleversements allaient se produire dans le ministère auquel était affecté Ivan Illitch ; Ivan Sémionovitch allait être nommé à la place de Piotr Ivanovitch !... Cette révolution, d’une importance inappréciable pour toute l’Administration russe, se révélait particulièrement favorable aux intérêts d’Ivan Illitch, car elle mettait en vedette Piotr Pétrovitch et probablement son ami Zakhar Ivanovitch, avec qui Ivan Illitch était en excellents termes.
     À Moscou, la nouvelle se confirma.
     Arrivé à Pétersbourg, Ivan Illitch s’empressa d’aller trouver Zakhar Ivanovitch et obtint la promesse formelle d’un poste de choix au département de la Justice, celui-là même où il servait déjà
     Huit jours après, il télégraphait à sa femme :

     ZAKHAR REMPLACE MILLER PREMIÈRE PROMOTION REÇOIS AVANCEMENT.

     Grâce à cette perturbation administrative, Ivan Illitch se trouva subitement placé aux échelons au-dessus de ses anciens collègues. Cinq mille roubles par an et trois mille cinq cents pour les frais d’emploi. Oubliant ses rancœurs passées, Ivan Illitch se sentit parfaitement heureux.


Léon Tolstoï, La Mort d’Ivan Illitch suivi de Maître et serviteur et de Trois morts, Le Livre de Poche, 1976, pp. 28-29-30. Traduction de Michel-R. Hofmann.

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Voir aussi : - (sur Terres de femmes) 26 novembre 1812/La Grande Armée au bord de la Bérézina (extrait de La Guerre et la Paix).

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Nelly Roffé/Argia

Printemps des poètes 2010 – « Couleur femme » (4)

Ph., G.AdC

ARGIA


Le visage à l’ombre de ton chapeau
Tu regardes la mouette.
Nuits sans lunes
Où tu te baignes
Légère comme une feuille
Dans cette mer hors du monde.

Un bateau
Fend l’océan gris
Comme les brise-lames de l’oubli.

Les eaux se brisent, toutes blanches
Sur le sable granitique
Comme une poudre d’or.


Nelly Roffé
D.R. Texte inédit
Nelly Roffé/Terres de femmes

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NELLY ROFFÉ Ph., G.AdC Voir/écouter aussi : - (sur noches de poesía libre) Élizabeth Robert reçoit Hugh Hazelton et Nelly Roffé dans le cadre de Poesía libre sur les ondes de Radiocentreville (10 décembre 2008)[entretien en espagnol] ; - (sur Terres de femmes) la traduction d'un poème de Mercedes Roffé par Nelly Roffé.

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Béatrice Bonhomme-Villani/Un lacis de sang et d'ombre

Printemps des poètes 2010 – « Couleur femme » (3)

UN LACIS DE SANG ET D’OMBRE

Ph., G.AdC   

je ne sais plus peut-être
te dire où vogue le cœur
mais si tu sentais
le poignant du monde
dans l'artère
de mon amour

si je pouvais au moins
te dire combien
je ne sais
à quel point

je t'aime
au plus profond
de l'artère labiale
des lèvres de mon coeur

je ne sais te dire
comme tout
se résume aux
larmes d'un désir
bien plus grand
que les bras
ne peuvent l'embrasser

je ne sais pas
te dire mon amour
combien
je saurai revenir vers toi
dans la pulsation poignante
du rythme de mon cœur

la persienne recompose
les volets brisés
écartelés comme les côtes
que l'on broie
le poumon bat et se broie
un oiseau rouge pris en cloître
dans les lacis de sang et d'ombre

dans la cage des côtes
les poumons battent
leur mollesse sombre
des oiseaux pris en cage
le cœur battant le lacis d'ombre

la stridence d'un oiseau
vient s'éclater dans la douleur
le cœur reste pur
mais la vie effondrée
sur la lame
des bateaux de neige

que je te laisse
protégé
du vent des neiges
par l'amour
les ailes bleuies marine
d'un grand manteau de pluie


Béatrice Bonhomme-Villani
D.R. Texte inédit
Béatrice Bonhomme-Villani/Terres de femmes

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BÉATRICE BONHOMME D.R. Ph. Laurent Bourdelas Source Voir aussi : - (sur Terres de femmes) Béatrice Bonhomme-Villani, Mutilation d’arbre (note de lecture) ; - (sur Terres de femmes) Béatrice Bonhomme/Poumon d'oiseau éphémère ; - (dans la galerie Visages de femmes de Terres de femmes) le Portrait de Béatrice Bonhomme-Villani par Guidu Antonietti di Cinarca, un poème extrait de Poumon d'oiseau éphémère et l'excipit de Mutilation d'arbre ; - (sur Terres de femmes) Béatrice Bonhomme/Sauvages ; - (sur Terres de femmes) Béatrice Bonhomme/T’écrire adolescent ; - (sur Terres de femmes) Béatrice Bonhomme/La terre rouge ; - (sur Wikipedia) une belle bio-bibliographie de Béatrice Bonhomme ; - (sur Poezibao) une autre bio-bibliographie de Béatrice Bonhomme ; - (sur Terres de femmes) La rencontre Hölderlin-Jouve-Klossowski par Béatrice Bonhomme et Jean-Paul Louis-Lambert ; - (sur le site de la Revue d'art et de littérature, musique) un entretien de Rodica Draghincescu avec Béatrice Bonhomme (Numéro 45 - décembre 2008) ; - (sur Gattivi ochja) un poème de Béatrice Bonhomme (extrait de Poumon d’oiseau éphémère) traduit en corse par Stefanu Cesari.

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